第1241章 海(第2页)

更远的东方，波罗的海的冷风卷着碎冰碴子，狠狠地砸向岸边的松树。松针上挂着冰凌，远看像一排排倒挂的匕首，散发着冰冷又危险的气息。一个裹着熊皮的信使正把同样的三角信塞进另一座邮筒，邮筒上的铁徽是条盘起来的蛇，蛇眼嵌着两颗黄玉，在暮色里发出浑浊的光。信使的手在不停地颤抖，不是因为冷，而是因为信里夹着一根极细的金丝——那是从某个王后的项链上抽下来的，而项链剩下的部分此刻正挂在另一个女人的脖子上，那女人明天就要加冕了。信使想起自己女儿昨晚说的话：“爸爸，你闻起来像铁锈。”他当时笑了笑，没解释，现在却突然明白了：铁锈不是味道，是颜色，是他每次洗手都洗不掉的暗红色，就像他身上永远洗不净的罪恶。

而在伦敦的雾更深处，一条窄巷的尽头，有扇木门永远只开一条缝，仿佛藏着什么不可告人的秘密。门后是间没有窗的屋子，烛火被黑烟熏得直流泪，整个屋子弥漫着一股压抑又诡异的气息。桌上摊着几十张地图，每张地图上都画着不同的河流、山脉、婚床和坟墓，仿佛在预示着无数人的命运将被这些阴谋诡计所左右。一个穿灰袍的男人正用乌鸦羽毛笔蘸着墨，墨汁里掺了松脂和炭粉，写出的字会渗进羊皮纸的纤维，像毒藤爬进墙缝，怎么都抹不掉。他写到第七行时，手指突然停住——不是因为累，而是因为想起了自己母亲临终前的话：“你做的这些事，上帝看得见。”他当时没回答，现在却突然想笑：上帝当然看得见，可上帝也收贿赂，不然十字军怎么会带着妓女的香粉和圣徒的骨灰一起上路？这世界，哪有真正的公平与正义可言。

屋外，雾更浓了，浓得能掐出水来。泰晤士河漂过一具无名者的尸体，脸朝下，后脑勺上钉着一枚小小的铜钉。

铜钉的形状是朵玫瑰，玫瑰的刺朝上，像在给后来者指路，又像是在警告着什么。

河对岸的钟敲了十二下，钟声被雾闷住，变成一串湿漉漉的闷响，仿佛是这世界无奈又绝望的叹息。

而在钟声里，更多的三角信正在路上，更多的匕首正在擦亮，更多的港口正在改名字。

没人记得第一根搅屎棍子是什么时候插进粪坑的，但所有人都知道：只要那根棍子还在，粪坑就永远不会变成花园，这欧洲大地，也将永远被阴谋与算计的阴霾所笼罩。

雾终于散了，可太阳却像一枚煮过头的蛋黄，黏糊糊地挂在天上，散发着一种让人不舒服的光。

光线照进那间没有窗的屋子，照见灰袍男人手边的烛台——烛泪堆成一座小小的坟，坟里埋着半截乌鸦羽毛。

羽毛尖上还沾着墨，像一滴永远干不了的血，仿佛在诉说着这背后无尽的罪恶与黑暗。

在欧洲，尤其是西欧那片看似繁华的土地上，相似的故事如同瘟疫般肆意蔓延，各种翻版层出不穷。

这里的人，竟将违反规则、背刺盟友这般卑劣行径，视作可以大肆歌功颂德的英雄史诗来疯狂宣传。他们还堂而皇之地给自己披上一层又一层美好的外衣，冠以各种冠冕堂皇的理由，仿佛背叛也能成为一种荣耀。

这种扭曲到极致的认知，如同一股邪恶的暗流，不仅在政治与权谋的领域兴风作浪，更渗透到了社会的每一个角落，就连最为基层的人文道德方面，都遭受了极其严重的扭曲。

他们把背叛精心写成了一首首赞美诗，将匕首恶意涂成十字架的模样，而后冷酷无情地把十字架狠狠插进盟友的后颈窝，仿佛这是天经地义之事。

在昏暗的酒馆里，弥漫着刺鼻的油烟味。

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歌者怀抱鲁特琴，扯着嗓子唱着那些所谓“英勇”的夜晚。吊桥吱呀一声落下，守夜的狗甚至来不及吠上一声，殷红的鲜血便顺着石阶汩汩流进护城河，将那皎洁的月亮泡得如同一枚生锈的铜币，黯淡无光。

听众们兴奋地拍着桌子喝彩，啤酒泡沫溅到胡须上，乍一看像雪，仔细瞧却又似骨灰，透着无尽的冰冷与死亡气息。

唱到高音处，琴弦突然“啪”的一声断了，断弦弹到歌者手背，留下一道红痕。

他下意识地舔了舔，咸咸的，就像所有被肆意改写的历史，咸得发苦，满是虚伪与罪恶。

而在更远的地方，印刷机正忙碌地把同样的故事进行烫金压花处理，然后装进华丽的羊皮封面里。

封面上，一位骑白马的公爵英姿飒爽，可仔细看就会发现，白马的蹄子其实是踩在两具尸体上的，只是被娇艳的玫瑰花瓣巧妙地盖住了。

花瓣底下，尸体的手指还保持着抓挠的姿势，仿佛要抠住最后一丝空气，那是对生的渴望，也是对这虚伪世界的控诉。

买书的少年满心欢喜地把书抱在怀里，心跳得飞快。

不是因为恐惧，而是因为第一次发现，原来背刺可以如此“体面”，体面到连血腥味都能被浓郁的香粉完美盖住。

他低头轻轻嗅了嗅书页，却闻到墨香里掺着一丝甜腻的腐败，就像熟透的苹果芯里钻出的第一只蛆，恶心又令人作呕。

乡下的修士一脸虔诚地把书放在祭坛台阶上，蜡烛的火苗把烫金标题映在他瞳孔里，像两粒烧红的炭，透着无尽的愤怒与无奈。

他想起自己昨晚给濒死士兵涂油时，那人的喉咙里滚出的不是一个完整的忏悔，而是一串模糊的地名——全是这些年被“英雄”们转手卖掉的村庄。

修士用拇指按住士兵的嘴唇，却怎么也按不住那些地名，它们像跳蚤一样蹦进他的僧袍，钻进他的皮肤，在血管里产卵，让他的内心充满了痛苦与挣扎。